Die kleine Souvenirverkäuferin

Schon in den ersten Unterrichtsstunden hatte Julien diesen Hauch von Spannung zwischen Hoa - Blume auf Vietnamesisch - und sich gespürt. Immerhin waren sie zwei junge Menschen, die ganz nahe beieinander an dem großen Tisch mit den geschnitzten Drachenfüßen saßen, ganz allein in diesem weiträumigen, von Fluren und Treppenhäusern durchzogenen Haus. Es wäre so einfach gewesen, seine Hand auf die der jungen Frau zu legen. Und wenn ihre Köpfe einander nahe kamen, weil sich beide über das Heft beugten, um Juliens Rechtschreibfehler zu korrigieren, hätte er sich ihr zuwenden und sie küssen können. Um ein wenig Distanz zu schaffen, nannte er sie innerlich Mademoiselle Fleur, wie um ihr in ihrer Rolle als Lehrerin mehr Strenge zu verleihen. Sie kam ihm dabei durch eine gewisse Steifheit entgegen. 'Màu Xanh!', sagte sie mit strenger Stimme. 'Grün?' 'Ja', sagte sie. 'Aber heißt Màu Xanh nicht eigentlich blau?' 'Das auch', meinte sie leicht verlegen, als hätte Julien gerade den Finger auf eine Unzulänglichkeit ihrer Muttersprache gelegt. 'Also haben Sie das gleiche Wort für Grün und Blau - aber es sind doch zwei verschiedene Farben!' 'Das ist nicht so einfach.' Ein Satz, den er seit seiner Ankunft in Hanoi oft gehört hatte. Sobald man dachte, man hätte etwas begriffen, stellte man gleich wieder fest, dass es nicht so einfach war. 'Wenn man >blau< sagen will, sagt man zum Beispiel Màu Xanh tròi. tròi wie der Himmel. Und das bedeutet dann >himmelblau